Ya sé que a veces no hago todo lo que digo

La mesa reinaba en el centro de la habitación. Era redonda y pequeña y un trapo de color vino la cubría hasta el suelo impidiendo que el calor del brasero escapara. En una esquina un viejo televisor esperaba ser encendido y justo debajo un revistero almacenaba ejemplares antiguos del periódico local. En una de las paredes había colgado un cuadro que representaba "La última cena" y en la otra pared un reloj de cuerda cantaba las horas, las medias y los cuartos. Había una puerta que daba acceso a la terraza y rodeando la mesa en dirección al televisor había un tresillo y unas cuantas sillas vacías.

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Ella estaba en la cocina moviendo el fuego y preparando la cena pues su marido llegaría pronto del casino y su hija había llamado anunciando que habían salido de la ciudad para pasar el fin de semana con ellos. Pronto la casa se llenaría de nuevo de vida y los nietos correrían de un lado a otro entre risas y juegos.

Después de preparar el brasero con las ascuas que sacó del hogar, retiró del fuego las cazuelas, encendió el televisor y se sentó a esperar. Al instante la puerta de la calle se abrió y escuchó los pasos de su marido por las escaleras. Apareció por la puerta y le miró. Llevaban más de cincuenta años casados y habían compartido toda una vida de sufrimientos y felicidades. Él le devolvió la mirada.

- ¿Han llegado ya los chicos?

Ella negó con la cabeza y él se sentó a su lado después de dejar su boina en el perchero de la entrada. Encendió un cigarrillo y cogió El Adelantado de Segovia. Las manos le temblaban mientras pasaba las hojas del periódico.

- Parece que tardan - dijo ella.

La puerta de entrada volvió a abrirse y tres chiquillos subieron corriendo las escaleras. Mientras, en la planta de arriba, él dejó el cigarrillo en el cenicero, le dio la mano a su mujer. Se miraron. Sonrieron. ¿Cuanto duraría aquello?